El desterrado que ganó un reino: el Cid y Valencia

La frontera más revuelta de Europa

El mundo del Cid no era el de dos bandos enfrentados, sino un tablero endiablado. Al desmoronarse en 1031 el gran Califato de Córdoba, al-Ándalus se había roto en una treintena de pequeños reinos, las taifas, que se peleaban entre sí y pagaban parias —tributo en oro— a los reyes cristianos del norte a cambio de protección. Cristianos y musulmanes se aliaban, se traicionaban y se combatían sin cesar, a menudo todo a la vez. En esa frontera mestiza, un buen capitán valía su peso en oro para quien pudiera pagarlo, fuera cual fuera su fe.

Pero en 1086 algo cambió el tablero: llegaron de África los almorávides, un imperio bereber, austero y fanático, gobernado desde Marrakech. Ese año aplastaron al rey Alfonso VI en Sagrajas, y el terror cundió por toda la Península: parecían imparables. Fue precisamente contra esa marea recién llegada contra la que el Cid, un desterrado sin corona, iba a plantarse en Valencia.

Un hombre convertido en potencia

Lo asombroso de Rodrigo Díaz es que llegó a ser, él solo, una potencia. Sin reino ni título, al frente de su mesnada —una hueste de fieles de frontera—, su palabra acabó valiendo más que la de muchos reyes, y su espada decidiendo el destino de ciudades. La tradición le atribuye algo que casi nadie puede decir: no perdió una sola batalla en toda su vida. Sus armas —las espadas Tizona y Colada, el caballo Babieca— se hicieron tan legendarias como él.

El escenario, sobre el mapa real

De Vivar y Burgos al Levante: la ruta de un desterrado que se ganó, palmo a palmo, el reino de Valencia.

Así se desarrolló

El valor de la palabra

El heroísmo del Cid no es solo el de la espada —aunque de esa le sobraba—, sino uno más raro y más difícil: el de la lealtad a la palabra dada, incluso hacia quien no la merecía. Su propio rey lo había desterrado por envidias de corte y una embajada mal interpretada, arrancándole tierra, casa y honra. Cualquiera se habría vuelto contra Alfonso VI; el Cid, en cambio, siguió respetándolo como señor, le envió parte de sus botines y nunca alzó las armas contra Castilla. Esa hidalguía en la desgracia es lo que arranca al poeta el verso más famoso de nuestra lengua: «¡Dios, qué buen vasallo, si tuviese buen señor!».

Y estaba el arrojo militar, cuyo momento cumbre fue Cuarte. Recién dueño de Valencia, con una hueste pequeña, vio caer sobre él al enorme ejército almorávide que venía de humillar a los reyes cristianos. En vez de encerrarse a esperar el asedio, hizo lo contrario de lo prudente: una salida audaz que deshizo al enemigo a las puertas de la ciudad. Fue de los primeros en toda la Península en pararles los pies cuando parecían invencibles. No peleaba por una bandera —había servido a cristianos y a musulmanes—, sino por los suyos, por lo pactado y por un nombre que se había ganado a pulso. Esa es su grandeza: no la fe de sus enemigos, sino el honor con que los trató.

El desenlace

Valencia volvería a manos musulmanas pocos años después de su muerte: el Cid no dejó una conquista permanente, sino algo más duradero. Dejó un modelo. El Cantar de Mio Cid, primera gran obra de la literatura española, lo fijó para siempre no como un santo ni como un carnicero, sino como algo más humano y más admirable: un hombre justo, mesurado, leal a su palabra y a los suyos, que cae en desgracia sin merecerlo y se levanta a fuerza de mérito. Ese retrato —el del hombre que se hace a sí mismo con honradez— se volvió parte del alma de un idioma.

Lo que sintieron

El «Cantar» arranca con una de las imágenes más conmovedoras de nuestra literatura: Rodrigo saliendo al destierro, volviendo la cabeza para mirar por última vez su casa vacía, las puertas abiertas, las perchas sin las pieles, «llorando de los ojos, tan fuertemente». En ese instante está todo lo que debió de sentir un hombre que lo había dado todo por su rey y su tierra y se quedaba, de la noche a la mañana, sin nada. No la rabia del traidor, sino el dolor callado del que ha sido injustamente humillado y aun así no se rebaja.

Y luego, año a año, el sentimiento contrario: el orgullo tranquilo de quien se rehace a sí mismo. No sabemos qué sintió el Cid al entrar como señor en la Valencia que había conquistado desterrado y sin nada, pero podemos imaginarlo. Y sabemos lo que sintió doña Jimena, que compartió el destierro y la gloria y que, muerto su marido, aún resistió al frente de la ciudad tres años más, hasta que fue imposible sostenerla. La firmeza que el «Cantar» celebra no fue solo la de un guerrero: fue la de una familia que, echada de todo, decidió ganarse un mundo a fuerza de mérito y de palabra. Ese sentimiento —el de que uno vale por lo que hace, no por lo que hereda— es quizá lo más nuestro que nos dejó el Campeador.

Por qué importa

Porque el Cid es uno de los primeros grandes personajes de nuestra lengua, y no es casual que lo sea uno tan complejo: un hombre que sirvió a reyes cristianos y musulmanes, que respetó pactos con unos y con otros, y que fue admirado por sus propios enemigos. En nuestro mapa, 1094 enciende Valencia — el reino que un desterrado se ganó cuando no tenía nada más que su temple.

Y conviene mirarlo sin leyenda: la España del siglo XI no era un tablero de buenos y malos, sino una frontera mestiza donde se convivía, se comerciaba y se guerreaba entre tres culturas, a menudo todo a la vez. El Cid es hijo de ese mundo, y por eso su grandeza no está en a quién combatió, sino en cómo: cumpliendo su palabra, tratando con honor al vencido, negándose a la bajeza incluso cuando su rey se la hizo a él. Esa figura —la del hombre que vale por lo que hace y no por lo que hereda— sería después la de tantos que cruzaron el mar a ganarse un nombre. El Campeador es el primer eslabón de esa larga cadena de gente común que decidió ser dueña de su destino.