El día que los reinos pelearon como uno: Las Navas de Tolosa

El mundo que se jugaba en Sierra Morena

Para medir lo que estaba en juego hay que mirar quién era el enemigo. El imperio almohade no era un reino de taifas más: era un califato bereber gobernado desde Marrakech que se extendía por casi todo el norte de África y por al-Ándalus, uno de los mayores Estados del Mediterráneo occidental de su tiempo. Riguroso y guerrero, había sometido con dureza no solo a los cristianos, sino también a los propios musulmanes andalusíes y a sus juderías. Diecisiete años antes había humillado a Castilla en Alarcos. Enfrente, no una potencia, sino un puñado de reinos pequeños que se pasaban la vida disputándose las fronteras.

El escenario, sobre el mapa real

Sierra Morena era la gran muralla natural que separaba la meseta castellana de la Andalucía musulmana: quien controlaba sus estrechos pasos, controlaba la puerta de al-Ándalus. Por eso el califa había cerrado el puerto de la Losa: meterse por él era morir. Todo el plan cristiano se jugaba en cómo cruzar esa cordillera sin dejarse la campaña en el intento.

Así se desarrolló

La carga de los tres reyes

Merece la pena detenerse en aquella mañana, porque en unas pocas horas se decidió el rumbo de siglos. Cuando el sol del 16 de julio se alzó sobre la meseta, los dos ejércitos se vieron por fin las caras. Arriba, el califa al-Nasir aguardaba sentado en su tienda roja —cuentan las crónicas que con el Corán en una mano y la cimitarra en la otra—, rodeado de un anillo de guardias esclavos encadenados unos a otros para que ninguno pudiera huir: una muralla de hombres, el llamado palenque.

El choque fue brutal. La vanguardia cristiana, al mando de Diego López de Haro, se lanzó ladera arriba y quedó atrapada bajo una lluvia de flechas; el centro empezó a ceder, y por un instante la jornada olió a un segundo Alarcos. Fue entonces cuando los tres reyes, que esperaban con la reserva, decidieron jugárselo todo a una sola carga. La tradición cuenta que un caballero avisó a Alfonso VIII de que la batalla se perdía, y que el rey, señalando la tienda del califa, respondió que allí habían de morir o vencer. Espolearon juntos, castellanos, aragoneses y navarros mezclados, monte arriba.

La caballería de Sancho VII el Fuerte —un gigante que medía más de dos metros— reventó aquel anillo de esclavos encadenados y llegó hasta la mismísima tienda del califa. Al-Nasir tuvo que huir a uña de caballo, arrancado del campo por los suyos casi a la fuerza. Cuando cayó su estandarte, el inmenso ejército almohade se deshizo como la sal en el agua. Aquellas cadenas rotas del palenque son las que, desde entonces y hasta hoy, cruzan el escudo de Navarra.

El desenlace

Los vencedores empujaron aún unas semanas y tomaron Baeza y Úbeda; esta última resistió, y al caer sus habitantes fueron muertos o vendidos como esclavos, porque la guerra medieval no tenía la piedad que a veces le presta la leyenda. Pero enseguida el hambre y la peste se cebaron con el propio ejército vencedor, que hubo de volverse a casa: el gran año de la victoria fue también un año de miseria. Del otro lado, en cambio, el desastre fue definitivo: el califa al-Nasir huyó a Marrakech y murió al año siguiente, y el imperio almohade, herido de muerte, se despedazó en una sola generación.

El fruto verdadero tardó en llegar, pero llegó. Por la puerta que Las Navas había abierto en Sierra Morena bajaría, una generación después, Fernando III el Santo, que tomaría Córdoba en 1236 y Sevilla en 1248, y con ellas casi todo el sur. Los recuerdos de aquella jornada duran hasta hoy: en La Carolina, junto al campo de batalla, un monumento honra al pastor; y Alfonso VIII escribió al papa una carta, que aún se conserva, contando la victoria casi con incredulidad.

Lo que sintieron

Cuesta imaginar el peso que cargaban aquellos hombres al subir a la sierra. Castilla venía de Alarcos, la mayor humillación de su historia reciente; muchos de los que marchaban habían perdido allí a un padre o a un hermano, y sabían que se dirigían contra el mismo enemigo que los había deshecho. Cuando llegaron al puerto de la Losa y lo encontraron cerrado a cal y canto, con el califa esperando arriba, el desánimo debió de ser inmenso: se habló abiertamente de dar media vuelta. Ir adelante parecía ir al matadero; volver, repetir la vergüenza de diecisiete años atrás.

Fue entonces cuando apareció el pastor con su paso de ganado, y todo cambió. Amanecer de pronto en lo alto, frente al campamento del califa, sin haber perdido un hombre, debió de sentirse como una señal. Y aun así, en lo peor de la batalla, cuando el centro cedía y la mañana olía a segundo Alarcos, hizo falta algo más que fe: hizo falta que tres reyes que se detestaban miraran a la vez la tienda roja del califa y decidieran, juntos, morir o vencer allí. No sabremos qué se dijeron al espolear monte arriba, mezclados castellanos, aragoneses y navarros; pero lo que sintieron al ver caer el estandarte enemigo lo escribió Alfonso VIII con incredulidad de niño en su carta al papa: «suya fue la muchedumbre y nuestra la victoria». Era el asombro de descubrir, por fin, lo que podían hacer si dejaban de pelearse entre ellos.

Por qué importa

Porque es la primera gran lección del método hispano: divididos, Alarcos; juntos, Las Navas. Tres reinos que se disputaban las fronteras pelearon una mañana como un solo pueblo, y esa mañana pesó más que los diecisiete años anteriores. En nuestro mapa, el 16 de julio se enciende Sierra Morena: el paso del pastor que los mapas no conocían.

Y esa lección no ha envejecido. La misma península que aquel día aprendió a sumar reinos acabaría, siglos después, tejiendo una civilización entera a los dos lados del océano. Todo lo que vino luego —las coronas que se unieron, la lengua que hoy hablan cientos de millones de personas de veinte países— tiene aquí, en un humilde paso de ganado de Sierra Morena, uno de sus primeros latidos. Es la historia que nos une, contada desde su raíz: cuando los que se pelean deciden, siquiera una vez, mirar en la misma dirección, no hay poder en la tierra que los resista.